Libertulia

Y se hizo la luz

Tras “Beloved” vino la calma. La “batalla” naval tuvo lugar chez Olga, donde las fragatas de l@s partidari@s del libro se cruzaron con los bergantines detractores de aquél. Fue difícil llevarles al terreno neutral, tal era su fervor partidario. Es un libro que no deja indiferente: o se le ama, o se le odia, no caben medias tintas con él. O entras en su cuarta dimensión, o te quedas fuera. Hubo consenso al menos en apreciar la pericia de Morrison para crear una atmósfera asfixiante (y cuánto) y en ofrecer un punto de vista singular de la esclavitud. Tampoco su prosa poética fue objeto de disputa. No.Fueron acaso la reiteración mórbida y la excesiva complejidad oscurantista las que movieron al amor o al odio. Lo dejamos ahí. Quien quiera seguir al fantasma, que susurre su nombre: Beloved.... Te queremos. Te odiamos...

Y entonces, se hizo la luz... Chéjov. Chéjov... (pronunciad su nombre en voz baja, veréis lo que pasa).

No voy a dejar comentarios sobre su obra, pues es un autor de sobra conocido. Tan sólo quiero dejar constancia de algo, de una pequeña anécdota en el océano de anécdotas que es una vida. Anoche, tarde, al volver de la tertulia, tras haber olvidado el otro libro en casa de la amiga Olga (acaso no por descuido) busqué el libro, los libros, que tenemos en casa de Chéjov. Esta mañana leí dos de sus cuentos. Con el primero de ellos no pude reprimir las lágrimas, tanto tiempo congeladas en el bulevar de los llantos quietos. Con el otro, sonreí, pero no con una sonrisa exterior, sino con la sonrisa del alma. Y es que creí percibir en él el secreto de la vida, del paso del tiempo, la incapacidad de apresar lo bello, el instante mágico. Y detenerlo. Yconservarlo para siempre...

La inasibilidad de la vida, la belleza del pasado visto desde el presente que pronto engrosará las filas de aquél.

A los que leen: ved ( o volved a ver) "Ojos negros" la maravillosa película de Nikhita Mihalkov. E id al teatro de cámara Chéjov. O vayamos, quedemos para ir. Aún quedan entradas para el milagro.

Qué suerte poder leer a Chéjov. Qué suerte no haberlo leído todavía. Qué tesoro al alcance de cualquiera, y por ello acaso olvidado, invisible a los ojos de los ávidos sólo de emociones fuertes.

Y la vida, ahí, en esas páginas, esperando a ser vivida de nuevo.

Para siempre...